Поэт не должен быть счастливым.
К счастливым муза не идет.
Созданьем робким и ранимым,
В мечтах далеких лишь живет.
Немного радости, не больше.
Мгновенье счастья, чуть тепла.
Чем от людей поэт подальше.
Тем больше время для пера.
Но вот ворвалось водопадом,
К чертям заброшена тетрадь.
Душа звенит весенним садом.
И лишь под утро на кровать.
Забыты слезы в лунном свете,
Тетрадь- подруга темных дней.
Забыла муза о поэте,
Она другим сейчас нужней.
Обиды жало, едкой болью.
Разбилось счастье на куски.
И вновь далекою любовью.
Кричать упавшие листки..