Старая цыганка, тыкая в ладонь,
Говорила что-то, про любовь , про боль,
В линиях дорога в долгие года,
Мне-же интересно, зная , ерунда.
Золотил ей ручку, золотил не раз,
Вдруг цыганка охнув, говорила сглаз.
Вырвался с трудом я, и побрел домой,
Думая о жизни, цыганской не простой.
Разноцветность юбок, мягкий звон монист,
Таборные люди, кони, песни, свист.
Сейчас мы не увидим в поле дым костров,
Ни гитар, ни скрипки, где свободы зов,
Мы их заземлили, кров замен дорог,
Наркота в продаже, вот нам и итог.