На страницах моей тетради, много текстов к разным персонам,
Да пошло оно к чёртовой матери, я не ведаю лжи и закона.
Я пишу, а перо, рассыпаясь, жжет мне руку до боли жуткой,
Ноет сердце возможно каясь, что обманывало в промежутке.
Я читаю свои посвящения, свою душу дарю и бросаю,
Неужели всё то, из-за денег, или искренне? Даже не знаю.
Вот она, да живут в сердце чувства, буйство красок и нежных эмоций,
Что рождают немое искусство, расцветающее, как березка.
Только правильно ли бояться, только жить нам надеждой лживой,
Плакать или же улыбаться, я поэт, но такой паршивый.
Я сатирик и алкоголик, я политик своей отчизны,
Люд – беспомощный меланхолик, что живет в ожидании тризны.
Вот мои обнажённые чувства, пусть так пошло и так открыто,
Время требует жертвы искусства, а творец у мольберта убитый.
Дай мне силы, смотри в глаза мне, кто там, бог или что-то иное?
Кто мне кажется в этом беспечном сне, что забрызган невинной кровью.
Я скорее похож на сволочь, иль на бабника, на проститутку,
Мне бы с этим всем так под поезд лечь или кинуться под маршрутку.
Ты мне нравишься, но в посвящениях я похоже истратил баллы,
Нет ни жалости, нет и денег, есть веревка, шампунь и шпалы.
Только шея скользит, ноги гнуться, ты права я полный придурок,
Мне бы только сейчас проснуться ото сна, что дарит мне свой урок.
Видно нет в моих чувствах живого, видно строки совсем пустые,
Только в мире простого слова, слова «Жизнь» не значит прожили.
А я душу свою кину в топку, чтобы больше её не мучить,
Пробегу поутру стометровку, сердце лопнет… мне станет лучше.
Посвящено: Алле Травкиной