Моя четырнадцатая страница
ты. Что открыло памятный зазор?
Ущелья акустического жрица,
в нём песня пробует дыхалку. Вздор:
то щель между стеной и шкафом. Песня
не моль, к тому же, не возьмёшь рукой.
И всё же я пою. И жмётся плесень,
бледнея, ближе вспять. И день такой...
А было всё так плотно, мило, сжато...
Лишь поцелуи отпирали рты.
И не тянулись там персты куда-то...
Перо, бумага после ласк черствы.
Моя четырнадцатая страница.
Ляг на ладошку - ну, перевернись
на спинку (дай мне шрифтом насладиться), -
как будто не страница - целый лист.