Течет, течет неумолимо время,
В пыли веков мерцают звезды,
И смерть в бока вонзивши стремя,
Летит, косой сверкая грозно,
Полощет ветер плащ кровавый,
В огне глазниц пустой провал.
Не ищет сей наездник славы,
Он души в мире отыскал,
Чернеет крест в лучах заката,
Приют последний чей-то здесь,
Он жил, и весел был, когда-то,
Он был? А все же, может есть?
Смерть забрала в края другие,
Туда, в ту жизнь. Совсем иную,
Отпели в церкви литургию...
Чернеет крест, венец рисуя...
И мчится всадник, плащ сияет,
Кровавым брызжется огнем...
Куда? За кем? Никто не знает...
И мы его к себе не ждем...
Какие б не были решенья,
Расставь капканов круговерть,
А ведь прийдет без приглашенья
Сей всадник грозный. То есть, Смерть...