Здравствуй, мама. Пишу, как могу.
Ты прости мне неровности букв.
Теребит наш комбат, да и вот
за бумагу - сорвал со стены.
Я мечтал до Берлина дойти,
побывать у Ворот и в метро,
но пока что сижу в доме том,
где меня почему-то убьют.
Не пацан уж, а смерть не хочу,
но держу я в руках автомат;
тут всё просто – нажал и убил.
Это надо понять и принять.
Ты прости мне отсутствие рифм,
только к Богу я ближе сейчас.
Да, при случае там помолись
за меня, что такой был солдат.
Мама, я не хочу убивать,
но так надо и выбора нет;
между строчек вогнал я патрон
и железо дало мне приказ.
Ты всё знаешь, так что говорить?
В небесах, может, правда и есть.
Ладно, я побегу на этаж -
пусть пристрелян он снайпером.
Пусть.