На промокшей аллее я стою одиноко,
Скорой осенью веет ветерок издалека.
В этот вечер прощальный все мне кажется грустным,
Оттого я печален и в душе моей пусто.
Плачут хмурые клены над моей головою,
И дождем напоенный воздух пахнет травою.
В черном бархате неба, сквозь разрывы тумана
Распускаются звезды, как бутоны тюльпана.
Все так тихо и просто, спит задумчивый город,
Будто сказочный остров в океане безмолвном.
Лишь журчанье фонтана нежной песнею льется,
Мне он шепчет упрямо: "не грусти, ты вернешься".
...............................................
Промокший стою на ветру...Конечно, тут будешь печален...
Тут не околеть бы к утру...Запомнится вечер прощальный...
И с веток за шиворот льет...Холодные ночью туманы...
Ну что ж мне все так не везет...Какие тут, к чёрту, тюльпаны...
Повымерли, что-ли кругом...Ну хоть-бы такси подвернулось...
Ну надо же быть дураком...О! Кажется что-то проснулось!
Уехал, кричи-не кричи...И нет здесь нигде туалета...
Фонтан, как зараза, журчит...Всё, больше не буду поэтом...