Вечер страшно, смертельно простужен,
С гриппом слег, потускнев, горизонт.
И ныряет в бездонную лужу
Мой оранжевый в клеточку зонт.
А поодаль – как сказочный вестник,
Упустивший колпак на ветру,
Отставной худощавый кудесник,
Продающий гитару без струн.
И подумалось вдруг в непогоду,
На растерянный шаг отойдя:
Вот сыграл бы мне светлое что-то,
Одолжив пару струн у дождя.