Я не пишу тебе ни сказок, ни стихов,
Из меня сочится осенняя проза.
После двух страстных слияний или звонков,
Словно на сердце стальная заноза.
Что ж ты хотел? Мой мирок таков.
Я не пишу тебе, чтобы не врать,
По инерции губы в кровь режут ласки-
Слова, что когда то поддались огласке,
Боже мой, как же все зря...
Не дай мне, пожалуйста, снова сказать...
Что нам делать с тобой?
Вместе залечь на листву,
Гладить друг друга по холке и брюшку,
Мы добрые, мягкие, как игрушки,
Шепчем друг другу про нежность на ушко...
Скорей всего так я и заживу.