И скрип графита тоже одинок...
Замялись вновь углы моей тетради.
Наверное, живу сейчас я только ради...
Знать бы: скрип иль всё же
Свист?
Мой... белый лист.
И запах дрожи
Тоже одинок.
Быть может, просто
Я не чую ног?
Не помню собственного роста?
Я попрошу тебя забыть о боли
От острого ножа-карандаша,
Который так в руке моей неволен...
Тебя зовёт моя душа!
Скажу ещё: пожалуй, всё же свист...
Мой... белый лист.
27.09.11