О БЕЛЫХ ГРИБАХ И ПОГАНКАХ
-
Поэзия, поверьте, --
Зараза... ещё та...!
Как Спид она не лечится,
Как язва голодна.
-
Слова глотает тоннами...,
А "в рост" идёт лишь грамм.
Всё прочее... отходами
Зовём...
- Ей "по зубам"
Любые откровения
Распахнутой души,
Все чувства ей подвластны...
И где-нибудь в тиши...
-
Она слагает вирши,
оттачивает ритм...
И рифму проверяет ---
"Звучит?" иль "не звучит?"
-
И от неё не спрячешься...--
Она в тебе сидит --
И как чесотка рифмами
навязчиво зудит
-
Но с ней... не почесаться...--
Хоть расчеши всё в кровь --
Не сможешь ты расстаться
С поэзией..
- И вновь...
Берёшь ты в руки ручку-
Так сказать --Перо
И пишешь, пишешь, пишешь...
НЕ видишь... и не слышишь...--
Пока ОНО пришло...
-
Строка летит за строчкой...
Успеть бы записать....!
Строчишь лунявой ночкой
И жаждешь "строчку с точкой"--
Ведь рядом ждёт кровать
-
Ну вот -- свершилось чудо!--
Бумага принялА
Всё, что надиктовала
ТалАнтова сестра
-
Ложишься спать довольный
И гордый от того
Что самоей Судьбою
Тебе Перо дано
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Проснувшись..., весь "на счастье"
Хватаешь ты тетрадь
С восторгом начинаешь
"Ночной диктант" читать
-
И что за чёрт..! чем дальше
Читаешь ты свой текст,
Тем чётче понимаешь,
Что написал-то... БРЕД
-
Что ничего не стоят
"Крылатые" слова
Что ритм сбоит и рвётся...
И рифма подвела
-
Что в мусорной корзине
Всё то..., что написал
Должно найти прописку...
И это...-- твой провал
-
Вдруг... среди груды строчек
Алмазом засверкал
Куплет один... и видишь
Что ты не зря не спал
-
Что он один достоин
В твоей тетрадке жить
Всё же остальное... --
В корзину! и забыть... .
-
И ты в азарте радостном
Рвёшь старую тетрадь
ЦЕЛЫХ четыре строчки !!!!!
ДА-а-а!-- стоило не спать !
. . . . . . . . . . . . . . .
Поверьте, обожаю --
Поэтов... , поэтесс... ,
Которые ночами
Идут в словесный лес,
-
Тех, что под каждой ёлкой
Полезный ищут гриб
И с маленьким лукошком
Приходят... -- Бог простит!
-
Зато у них в лукошке...
Грибы...--"как на подбор"
Ровнёхонько уложены...,
Любой... и свеж, и нов
-
Читатель с удовольствием
Поест их суп грибной
И комментом восхвалит
Талант их поварской
-
Но я не понимаю...
Тех, кто в мешки гребёт
Всё, что шатаясь по лесу...
Под ёлочкой найдёт.
-
Котлами варят варево...,
Но ими стих убит --
В поганках потерялся
Таланта Белый гриб
-
А ЖАЛЬ........!!!!!!!
-