В пустынной келье, за огнём,
Сидит творец и ночью и днём.
Он пишет мысль, он пишет жизнь
Никто не слышит, как горит огонь в глазах его,
И как дрожит рука того писца.
Чернила ночью расползаясь,
Текут как реки по бумаге.
Он свет родил, и тьму создал.
Всё так случилось, как он предсказал.
Ты будешь счастлив, ты умрёшь,
Тебя забудут, ты уснёшь.
Пророка слову веровать не стоит.
Его слово гроша не стоит.
Тут другое дарованье,
Веры и судьбы зачарованье.
Чего ты хочешь- то и есть.
Никто не знал…как тот пророк дрожал.
Его свой рок давно уж ждал.
Самым первым было слово.
И слово было у Бога.
Писцу всё тож определили,
Своим пером свою же кровь пролили.