Пишем, пишем – и не надоест нам.
«Щёлкаем» тебя со всех сторон.
Ну, и чем же ты нам интересна,
Осень, осень – золотой сезон?
Беспардонно, точно папарацци,
Прёмся в храм под куполом небес.
Ждём, когда ты будешь раздеваться,
А потом исчезнет интерес.
Сбросишь резко царские наряды,
Не скрывая плоть свою и суть...
Уберут опять тебя дриады
В белый саван, и – в последний путь.
На земле одежды дорогие
Истлевают прямо на виду...
Нет, не смерть, а просто летаргия.
Пробужденье – в будущем году.