По городу молча идут Иуды под звон трёхста шестидесяти серебренников
Жадно воздух глотая грудью плетут шарфы из соломенных веников.
Каждый встречный долгом своим считает кинуть камень или крикнуть: "Предатели!"
"Вы сына Божия; ментам сдали! Вы всю веру нашу изгадили!"
Иуды молча проходят мимо, так же громко звеня карманами.
И ни одной свободной осины, ни одного священного храма им.
Всё увешано философами и торчками да бл*дями кающимися занято.
И неизвестно им, где грех отпустить. Но все как один чётко знают
О том,
Откуда в мире берутся поэты.