Вчера вечером я встретил Господа нашего.
(Это кажется был бутират или белка.)
Он шёл по городу кровавым закатом окрашенному,
Худой как минутная стрелка "Полёта" на моём запястье,
Тихим размеренным шагом, как будто боясь упасть.
Я смотрел на него пристально, как убитый хипарь бы смотрел
на листья осеннего тополя.
Отвлечённый громким топотом, я потерялся в пространстве,
В грязно-сером потоке мрази, заселяющей этот город.
Под ужасный трамвайный грохот и чьи-то незнакомые голоса
Я бегал, как полоумный, каждые полчаса заглядывая в лица прохожим,
Но все эти пустые рожи, без какой-либо доли святости,
Могли сулить лишь одни неприятности. Всё вокруг грохотало и прыгало.
Потом меня, кажется, вырвало...
В голове всё плыло манной кашей,
Но Господа нашего
Я так больше не встретил.