А время нищает, а время редеет,
в обносках блестящего манит закат.
И ночь приближается, нет ей предела;
тебе говорит: "Нет дороги назад."
За маской богатства беднеет уныло,
последнее золото тратит ноябрь.
Уставшее солнце будто остыло,
под кожу прокралась ознобкая хлябь.
А правда придет неминуемым снегом
и схватит зa горло, уже не щадя.
Сорвавшийся лист попрощается с небом
и ляжет под снег, в тишину перейдя.