Воркот, рокот - острие кинжала -
в уши, в душу - звуки, словно град,
море, суша, облака иль скалы?
Это горы сами говорят.
Рокотом изнутри: посмотри, посмотри
блики в глазах от костра - красота, красота.
Воркотом захлебнусь: не боюсь, не боюсь -
снова в руке рука - навсегда, навека.
Задрожав на самой низкой ноте
и взорвавшись гулкой тишиной,
повелитель звуков - Демон Ночи -
заставляет позабыть покой.
Глаз сощурен. Взгляд сквозит лукавый.
Тайна? Мало ль на земле чудес?
Вот костер, вот бездна, ветка лавра,
а вокруг темнеет сонный лес.
Голос смолкнет. Ресницы,
словно занавес опущенный.
Тишина. Царской десницы
пальцы в небо стрелами пущены.
Человек - гора. Сердце в недра спрятано.
И тропинки к нему запутаны.
Но горят глаза, словно два костра,
освещая дорогу путнику.
.