Мой портрет написал не художник...
Это осень резвилась дождями.
На холсте , без кистей... каплей, может.
Нарисовано расставание…
Отпускаешь , не смея окликнуть...
Закрываешься маской бездушной.
Я не верю, что сердце безлико....
И что смотришь мне в след равнодушно...
Грусть приходит собакой побитой...
И скулить всё пытается... воет...
И глаза не дождями залиты...
А слезами лицо мне умоет...
Ухожу…
… ожидаю услышать :
«Оставайся, начнём всё с начала…»
Без тебя мне, пожалуй, не выжить…
Хоть сегодня «уйду» прошептала...