Со вчерашнего обеда
До друзей мне дела нет.
«Хулиган и непоседа!» -
Надоело! Я – поэт!
Раз я – Сашка, значит Пушкин,
Ну…, Вертинский, Гущин, Блок…
Поэтической верхушки
Отвоюю уголок.
Голос совести, народа!
С честью буду крест нести.
К прошлой жизни - нет отхода,
Так что, дрУги, не грусти -
Больше я не хулиганю!
Задирают – промолчу:
«Я – поэт, предупреждаю,
За обиду отплачу
Хоть сатирой, хоть памфлетом,
Или песенку сложу,
В безобразнике отпетом,
Может, совесть пробужу»!
Мама с папой мной довольны:
«Наш сыночек, наш поэт»…
И вне даты, ДОБРОВОЛЬНО (!!!)
Дарят мне велосипед!
Только… как на нем кататься?
Пацаны уже полдня
На батуте из матраца
Вытворяют кренделя!
А потом рванут в колхозный
Сад черешню воровать…
Видно, жизни одиозной
Мне, поэту, … не видать…
Вот сижу я и рыдаю
(под окном велосипед),
А сомненья разбирают:
Быть поэтом или нет?
Словно с Германом дуэтом
Вывожу, что жизнь – игра!!!
Верно, Пушкин... У поэта
Очень сложная судьба…