Когда ты уезжала на Урал
К своей родне не в меру хлебосольной,
Я самому себе безбожно врал,
Что остаюсь разлукою довольный.
А между тем, с тревогою в душе,
Напутствовал, глаза невольно пряча,
Что это, мол, тебе не в Балхаше -
В том смысле, что у них там всё иначе.
Что с местными нельзя накоротке
Общаться - это чистое мытарство,
И в каждом захудалом кержаке -
Потомственные похоть и коварство.
Но ты мне всё про их сибирский рай:
Мол, там грибы растут у каждой хаты...
А я твердил: "Что хочешь собирай,
Но не рога - особенно сохатых!.."
Промчался месяц, как единый миг,
И ты опять возникла на пороге.
Со мною приключился нервный тик
И почему-то вспомнилось о Боге..
Но по тому, как ты меня в дверях
В почти борцовских мучила захватах,
Я понял, что в дремучих тех краях
Давно никто не слышал о сохатых...