Я поэт двадцать первого века,
Мои песни поют об ином.
Я хочу, что б лбого колеку
Мы встречали хорошим вином.
Я хочу, что б в осеннюю стужу
Не дрожала листва боясь,
Что суровостью ветер простуженный
Их уронит на землю, в грязь.
Я хочу, перестать ругаться,
Потому что устал душой.
И так трепетно целоваться
Я хочу всего лишь с одной.
Я поэт двадцать первого века
Этот век не такой уж плохой.
Когда вижу, что бьют человека,
Не могу пройти стороной.
Этот век для письма не сахар,
А когда ж было нам легко?
Ведь поэт он как раб, как пахарь,
Пашет души людей строкой.
Звезды с неба нельзя потрогать,
Эта честь не для масс людских.
Только листья шуршат тревогой
О мирах, о далеких других.
Вот сказать вам хочу, коллегам
Мысль это великий труд!
Я поэт двадцать первого века
И меня из него не сотрут!