Увядаю, таю, почти простужен.
От дождя - дурею, а от солнца - щурюсь.
Эта осень - листья бросает в лужи
под окраску серую скользких улиц.
Серый цвет подобает словам утраты,
одиночеству - желтое или красное.
Я, наверное, счастлив? Нет. Был когда-то.
А теперь понимаю, что все напрасное.
Во дворе сижу, замерзаю мертвенно,
дом мне стал чужим - и идти не хочется.
Эта осень - полный добычи жертвенник,
принимает смерти, ошибки, почести.
Понимает грустных или отверженных,
одиноких лечит, и любит радостных.
Эта Осень - время душевной нежности,
роковых поворотов, сердечной слабости.
Под осенним солнцем нельзя согреться,
можно лишь улыбнуться ему навстречу.
Осень, словно время, не лечит сердце,
осень лишь корежит и рвет, калеча.
И когда один обиваешь ноги,
с вечным чувством, мол, "ну куда податься",
осень машет тебе с твоего порога,
и ты понимаешь: придется сдаться.