это я тебе ненароком "привет",
уходить первым легче. не то, что смотреть вслед.
а у меня растерянность не в нужный момент,
ещё и ты, не слыша мой стон за шумом комет,
за треском на луне приземляющихся ракет,
мне скупой тишиной в ответ.
обида, страх - не про меня. мне уже чаще наплевать,
кто что подумает, когда помочь не может.
конечно если кто-то спросит:
"что случилось?", отвечу: " счастья не достать".
оно уже не в серой этой горе-осени,
что день ото дня меня сжигает, гложет
хотя порой конечно хочется тебя обнять,
и очень жаль, что за руки держались лишь до октября, две тысячи восемь.
порой я утешаюсь: четыре года - не пять лет,
но каждое восьмое, надев плотнее к лицу маску,
дышу спокойно, иду не криво, словно я совсем не умираю,
отвечаю на звонки каких-то интересных,
и вроде принимаю
пару отзывов нелестных,
по будням можно даже вместе на обед,
но если вдруг "люблю", - я им пожелаю
услышать волю, что "иди" прошепчет нежным басом.
тогда, быть может, я узнаю,
как это бывает,
когда уходишь, а тебе взгляд вслед.