старый расколотый кафель, бедная чистота,
в ней не лежишь – отходишь, думая о своём,
о глубине созвучий, голосе из куста,
необходимости тела, взятого здесь внаём.
близится час обхода, судорожны звонки,
стрелки беззвучно мерят линию на руке,
и неизбежна точка ровно в конце строки –
драма ли это, если дело в самой строке?
так и плывёшь, не слыша свиты и главврача,
в пятнах листвы осенней, выцветшей пустоте,
мудрый пескарь на леске солнечного луча,
голос в кусте.
30-09-11