Плачет ручка чернилами,
пытается рассказать,
Быстрыми строчками рифм:
о болезнях сердец,
О природе, погоде, улыбках,
потерях, усталости ждать,
Когда я признаю своё пораженье
и крикну тебе: Конец!
Я устал без тебя, от тебя,
и твоих не приходов в мой сон,
Я устал без надежды скитаться
по огромному но тесному миру,
И искать идеальное
из бездны предоставленных лон,
Оставляя послания
на каждом чистом листе,
сотворённому из тебя кумиру.