Так много вокруг меня
Таких же как я. Огня
Хватит на всех, берите,
Я честно не жадный, не ждите
Приятных эмоций,
Я пролетел поворот
И черт с ним.
Совсем уже будто взрослый.
И каждый третий поэт,
Каждый второй художник,
А каждый первый - фотограф.
И нет настоящих, нет,
Мой милый и верный хронограф
Сломался и хочет пить.
Я каждое утро тащусь
Куда - то без цели и денег,
С самим собою борюсь,
В кого я такой бездельник.
Не этого нужно мне,
Хотелось бы мир увидеть,
Найти истину в вине
И жить перестать в обиде.
Тьма на душе моей,
Зависть и столько пороков.
И в середине дней
Своих так и не вспомнил сроков.
Ешё Станиславский Костя
Твердил:" Если можешь - не играй."
И выстроив планы по росту
Я сам себе строю рай.
И водки б ещё на вечер,
И где-нибудь взять бы закусь,
Стихи мои были б вечны,
Да очень дерьмовая запись.