Здесь нежной мякотью грейпфрута —
осенний лист.
Здесь я перед тобой как будто
чист.
Но до сих пор я "Сны для Яны"
не написал.
Хотелось бы проснуться пьяным
на небесах,
лежать, обёрнутым зарницей,
дымить,
тебя, как солнечную зеницу,
хранить.
(Остановись на личном деле —
случайный взгляд.
Слова кленовые зарделись,
лететь хотят.)
Такая боль, такая правда,
но от неё никто не сдох,
от чёрной кисти винограда
(вещдок).
А от таких причин разлуки
сгорит листва.
Глухие яблочные стуки
лишают сна,
и яблоневым шаром капнет
созревший кран.
Не уходи ещё, пока мне
не светит утренний экран
небес-окна, покуда
ветка рисует чёрной тушью.
Тебя терзает чудо
равнодушья.