Россия моя, Россия,
Дороги, поля, луга.
Идут на расстрел святые
Сквозь родину, сквозь века.
Идут, все держась за руки,
Поэты, рабы, цари.
Как много дано им муки!
И как им светло внутри!
Россия моя, Россия,
Ты любишь, ты веришь, ждешь,
Что вновь на поля сухие
Польет благодатный дождь,
Что павшие все восстанут,
Что зерна все прорастут…
Но капает кровь из раны,
И злобы натянут жгут.
И не сохранилось даже
Имен всех погибших зря.
Кто младше из них, кто старше,–
От нищего до царя,–
Решат голубика в роще
И светлый еловый лес,
И теплый весенний дождик,
И синий простор небес,
И все, кто в века лихие
Хранит нежный образ твой…
Россия моя, Россия,
Лишь в буре есть твой покой!