Расправил грудь, поставил плечи.
Зеркально радость родилась.
Порог и к жизни быстротечной,
с привычкой, заряжая раж.
Ты “вол” на “пашню“ вышел
и чтоб последним не бывать,
напрягся, тянешь дышло.
Житуха - не родная мать.
Испекся день, взывая к ночи
и не улыбчивый домой.
А подсознание лясы точит:
-Мы завтра повторим с тобой…