Чистый лист таким же белым будет
Пока художник неумелый кисть возьмет.
Он не пейзаж красивый нарисует,
И не фантазии божественный полет.
Чистый лист – моя душа святая.
Чиста, светла, и нет следов на ней.
Но ты испачкал, узор переплетая,
Грязью рисовал невзрачный ты сюжет.
Но как-то грустно все равно, и нет обиды.
Есть только я и те, кто дорог мне.
Тебя не существует, ведь не видно
Мне ярких красок на чистейшем полотне.
Бывает так, что душу гложут страхи.
Сомнений нет, что ты один из них.
Ты моя слабость. Крыльев белых взмахи
Я только слышу, сотворяя стих.
Бывает так, что небеса тускнеют.
Зима приходит, ломает нас с тобой.
Придет весна, она нас пожалеет.
Давно окончился не начатый наш бой.
Полны зеленых звуков и надежды
Краски того, кто дорог мне сейчас.
Тебя уж нет, остался ты, как прежде,
Наивным, глупым. Сказка не о нас…
Лишь теплый ветер осени жестокой
Убьет все чувства наши и уйдет.
Оставит зиму. И зимой глубокой
Он лишь завоет, криком запоет…