И всё мы пишем для себя,
Слова свои в себе любя,
Выплескивая чувств горенье,
Подкидывая вслед поленья,
Из фактов жизни и фантазий,
И в логику с трудом залазим.
Не успевая мысли лезут,
Грамматика плетёт следом,
Успеть бы, правила блюсти,
По-русски, запятые где, прости,
Тут за размером проследить,
И строк количество пустить.
Ведь рядом дышат братья по перу,
считают 9-9 и размер сверяют,
ведь разбираются,
хорей и амфибрахий знают.
И хоть гекзаметром не пишут,
но музыку стиха услышат,
нарушил, на весь сайт ославят.
Какие разные, но в чём равны,
убрали в чёрный список,
И бредни разные вам не видны.
Приятно лишь с
единомышленником нам общаться,
Хоть мазохисты есть,
А есть и садо, вам признаться.
Так вот о стихоплётстве нашем,
тут есть загадка, что здесь:
уровень культуры иль срез
общественных и диких отношений,
где столкновение фанатиков
рождает понимание разграничений,
и их призывы к ненависти,
и к поднятию тиранов,
нам служат, как прививки.
от учения времён тех давних.