Нервов моих больше нет, они просто вымерли,
где-то меж мезозоем и первой декадой августа,
осень блуждает по телу фантомной болью без имени
и выливается к ужину чувством извечной усталости.
Знаешь, пожалуй, всё это меня даже радует,
значит, ещё жива и местами ещё что-то чувствую,
ну, а дожди, как известно всем, порождают радугу,
боль, как известно нам, порождает стихи, хоть и грустные.
Тёплый плед - он с повадками серо-уютно-кошачьими,
пару ложечек рома и чай с бергамотом, как антигриппозное,
восемь вечера, первые звезды на небе, но даже они не значимы -
только книжка с родными стихами – и жизнь уже, вроде бы, сносная...