Верить в то,что мы чужие
Не могу и не хочу,
Просто где-то мы порвали
То,к чему стремились мы.
Знаю,-счастье-это птица-
Улетит и не поймать.
А любовь-бокал хрустальный,
Уронил и не собрать.
Что ж,к чему не волить птицу
Если снится ей полёт,
И бокал стремиться склеить,
Если вновь он потечёт.