29 сентября 2011, для СЛ
Когда наступит на горло ночи
рассвет, укутанный в облака,
и он с постели холодной вскочит
под серым куполом потолка,
который служит ещё и полом
для небожителей наверху, –
не говори ему о тяжёлом –
о том, что я рассказать смогу.
Не говори ему, сколько жизней
на самом деле осталось жить,
пока природа в когтях не стиснет
прекрасный призрак подобной лжи,
не говори, что сидит за краем;
не подводи его к рубежу.
Он это сам превосходно знает,
в противном случае, я скажу.
Когда он выйдет не через двери,
проникнет в центр моей души,
когда никто ему не поверит,
я покажу ему, что он жив.
Что он – он больше, чем мир снаружи,
поскольку мир – у него внутри;
что в самом деле – никто не нужен,
когда такое в груди горит:
у самых спрятанных закоулков,
на самой сказочной глубине,
где скорость света и скорость звука
равны, поскольку обеих нет;
сквозь время, стынущее в ладонях,
неосязаемые года,
я расскажу ему всё, что помню,
чтоб хоть на миг заглянуть туда.