Я сижу одна, пью остывший кофе,
Комната пахнет парфюмом и никотином.
Мне хочется знать во о чем, Мефистофель,
Для чего я писала все эти стихи о нем?
Чтоб в итоге самой задохнуться в своей же ванной,
Быть расстрелянной из своего же пистолета,
А потом для кого-то бегущей строкой по экрану:
"Увы, она не дожила до девятнадцатого лета..."
Для кого все эти книги, детка,
Для того, кто никогда не подарит на праздник цветы?!
Только любовь, как снайпер, стреляет метко
А потом за собой сжигает все мосты.
Я получила ответы на все мои "почему",
Теперь осталось найти их для "зачем".
Может тогда я наконец пойму,
И куда-нибудь исчезну на совсем.
Вот твое сердце, детка,
На не много сбитых весах твоего равновесия.
Сними с глаз своих сетку,
Если честно, то я
Пью вино отдающее плесенью прожитых дней,
Собираю по числам конверты, читаю письма:
"Там куда ты идешь, уже не рождается свет".
Как жаль, что от прожитых лет все же не много зависим.
Вот и последний ответ растаял в пронзительном стоне.
Прошлого больше нет, я стираю его с ладоней.