Снова я
срываю с кленов рыжую листву,
собрать букет из осени и ветра,
поставить его в памяти вазон
и наслаждаться грустью оголенной
грядущей смерти -- той, которой нет.
Снова я
по тропам детства медленно иду,
запутанным и страшно длинным прежде,
таким прямым и маленьким теперь,
что кажется --все было не со мною,
а с тою, что осталась в детстве жить.
Снова я
спешу стихи составить из своих
обыденных и скромных откровений,
чтобы в тиши читать их перед сном
и вспоминать, что было мне не больше
двенадцати, когда пришли стихи
впервые.
Снова я...
30.09.2011 г.