на нежных запястьях шрамы уродские,
новые метки опять и опять.
мы расстаемся, цитируя Бродского,
не зная, что можем себя потерять.
мы забываем людей и фамилии,
сердца разбивая, взыскуем нежности.
наши души упрятаны в стены Бастилии,
ну а мы улыбаемся вслед неизбежности.
мы зачем-то рисуем имена на истории,
размышляем о моде, о боге, галактике.
наши чувства, конечно, есть только в теории,
лицемерные игры и похоть - на практике.
мы не ищем ответов - у нас нет вопросов.
сострадание из себя выбиваем клиньями.
кто-то погиб? всё очень просто:
под его именем очертим мы линию.
нам не больно терять - у нас нет ничего,
пустоту в глубине наполняем презрением.
мне совсем не понять, для чего, для чего
мы гордимся своим пустым поколением.