Под Выборгом брусничная поляна,
и дождь, и больше никого вокруг.
И эта горечь ягоды – как странно,
что я люблю ее, да только недосуг
опять уехать по финляндской ветке,
смотреть в окно, пытаясь протереть
туман с той стороны и точками-тире
писать письмо задумчивой соседке…