В дебри старых, забытых дворов,
Где в каштанах дома кособочатся,
Как солдату с войны, вновь и вновь
Почему то вернуться мне хочется.
Просто взять на вечерней заре
У подъезда возникнуть, у столика,
Где, нутро «самоплясом» согрев,
Разговоры ведут алкоголики.
О житье, о бытье, и о том,
Что когда то всё было душевнее,
Пиво пивом, вино, так, вином.
Быт дешевле, а песни напевнее.
Кто то, вспомнив, меня, позовёт
По кликухе, как будто по отчеству.
И сто грамм мутной влаги плеснёт,
Вдруг почуяв моё одиночество.
Заглядится луна в стаканы.
Словно кстати гитарка появится
И всю ночь буду я на «блатных»
Бередить души шлюхам и пьяницам.
И всю ночь двор, в сто с лишним ушей,
Будет слушать хмельной, но старательный
Хор старинных моих корешей
И ругать их из форточек матерно.
Эх, «будь проклята ты, колыма…»
Души – судьбы, а судьбы как повести
Жизнь как прежде, тюрьма да сума.
Только вот всё сложней и бессовестней.
Вот и мне не сложить и стиха
Из судьбы, не осыпанной благами,
Потому и скулит в лопухах
Где то здесь моя юность дворнягою.
Там в моём современном раю,
Капитальном, со всеми удобствами.
Не пою я уже и не пью,
Лишь, черствею, тупею да злобствую.
И смирился уже, и привык
Только если кольнёт одиночество
Снова в мир старых, добрых ханыг
Вдруг до боли вернуться захочется.