Ты знаешь, я не тот, как раньше,
Я думать даже не забыл.
Как сердце вновь стучит всё чаще,
И каждый в доме этом мил.
Кровать постелена, я лягу,
И буду вечно тебя ждать.
Поближе я поставлю брагу,
Никто не хочет больше врать.
И смех ребёнка за пределом,
И старый брошенный фонарь.
А ты рисуешь снова мелом,
И мне тебя уже не жаль.
А если встретимся за крышей,
Под светом брошенной луны.
Скажу тебе: «Я был парнишей,
Когда дарил тебе цветы».
Сейчас же всё тут по-другому,
Другая жизнь, другой бардак.
Я не стремлюсь отдать чужому,
И не пишу давно я брак.
Стихи, которых я не слышу,
И их мне надо написать.
Но суть концовки точно вижу,
И это важно понимать.
Я вновь встаю на путь далёкий,
Скрываю руки под пальто.
Я не простой и не убогий,
И мне уже не всё равно.
Когда творить, куда стремиться?
Зачем бежать под сотней лир.
Собраться с мыслью, навостриться,
И вам устроить слова пир.