В витрине небес отражается сердце Арбата.
В кривых переулках заблудимся мы, как тогда.
Под шелест осин, в вихре жёлтых огней листопада
Мы вспомним мгновения, уплывшие вдаль навсегда.
Кружились стрижи, и на улицах пахло цветами.
Художник задорно бросал на картину мазки.
Какое же сходство с потерянными городами
Написано им на лице акварельной Москвы!
Когда-то бывали тут Воланд и вся его свита.
И грохот трамваев, и цоканье медных подков.
Порой мне казалось: блуждаю я всеми забытый
По самому краю чудеснейшего из миров.
Мы – пух на ветру, или радуга на небосклоне.
Но скоро заря, скоро все наши сны оживут.
Но ты пока здесь, и весь мир у меня на ладони.
Отпущено нам ещё столько счастливых минут!