Не спит шумливый двор. Луна взошла над крышей.
Мне кажется, что я один, один на целом свете.
Пишу стихи. Кто и когда услышит,
О чем веду с бумагой разговор.
Ночь времени ладошку малую протягивает-
Твоя жизнь. Пишу, как бабочку, прожитое накалываю.
А во дворе жизнь бурлит, говорит, напевает
И белье собирает в эмалированный таз.
Чтобы мы не писали, никто никогда не узнает,
Что же, все - таки было в нас.