Октябрь. Промозглое утро
плевалось дождем в лобовое -
ручьями / реками / струями,
серое, не_живое.
А до Него не достучаться -
ни стихами, ни прозой.
Должна же когда-то кончаться
эта третья по счету осень -
слепо-глухо-немая
скулила, кидала листья...
Туманами и ветрами
бросалась в чужие лица...
Ни мальчика и ни девочки.
И больше Он мне не снится.