Мне представляется,
поэты,
как цветы,
и срок цветения
для каждого назначен.
Пронумерованы их чистые листы,
и бесполезно,
полагаясь на удачу,
писать безжизненный,
невыстраданный стих,
что выйдет кляксой на изящной пасторали.
Смешон,
упорно продолжающий «цвести»,
когда цветы его
давно уже опали…