С равнин протяжно ветер завывал,
А Достоевский печь разжегши дома,
Всю ночь с нервозной жадностью вникал,
В предсмертные записки Льва Толстого.
Лишь доносилось из дверей его,
Как восклицал он глухо и ругался.
«Ах, Боже мой! Не то! Совсем не то!
Ах, бедный гений! Как он заблуждался!»
Антон Муханов
http://skudel-1.narod.ru/laodikiya/
Гении о гении
Оставив про запас немного сил,
И, судя по всему, с согласья бога,
Все те, кого Толстой похоронил,
Воскресли, чтоб сказать о нем немного.
«Не то! - кричал один угрюмый дед. -
Не прав Толстой - не дал топорик Пьеру!
А мог бы закрутить лихой сюжет,
Когда бы Пьер прибил старушку Шерер!»
«Где фабулы связующая нить? -
Сердился врач. - Ему б сидеть за партой!
Ростовым надо было сад срубить,
Уехать и забыть про Бонапарта».
«А где метель? Одна стрельба и плен. -
Ворчал кудрявый, - Лучше бы в пехоте
Служила вместе с Тушиным Элен,
Шепча: «И вы меня не узнаете?»
«Да, всем понятно - Лёва создал чушь, -
Бубнил в усы еще один писатель, -
Ну, это ж надо: столько мертвых душ,
А где на них, скажите, покупатель?»
Орали все: «В чем суть?.. Где идеал?..»
И лишь сидящий ныне на Парнасе
Не спорил. Он Толстого не читал
И был, конечно, с классиком согласен.