Полночь.
Мне кажется, будто я – Будда, -
Великий, словно солнце...
И несётся мысль на холст,
Светлая, как вода из колодца.
Мозг напряжён, как холст.
Теперь я не холост и должен
Понизить свой голос.
Не холост – и счастлив до слёз.
Палитра смеётся по-детски,
Богатством своим забавляясь,
И аист в дороге,
С посланьем ко мне.
Надеюсь, прибудет к весне.
А ныне – зима
В окна смотрит сурово
И злится сильней
Что тепло там, в домах у людей.
Ворота души распахну
И согрею мой холст
От морозов и стужи,
Снаружи пусть инеем он обрастёт,
Но внутри, в глубине
Пусть цветёт он
Садом весенним.
Весельем наполнит сердца,
Как созреет в нём мысли
Великая сила.
Могила творца не минует.
Творенье ж светить
Будет долго над миром,
Тепло излучая и грея сердца,
Себя источив до конца.
Но дело отца
Не исчезнет бесследно,
И сад не завянет,
Что разумом вскормлен.
И вскоре родится талант
И закружит над садом отцовым.
Как совы слетят паутины,
Раскроют объятья картины
И сыном духовным он станет.
Растает в саду лебедином
И будет вбирать его соки,
Покуда не сыщет творенья,
Достойные сердца таланта.
Оленьей тропой пробираясь,
Он в чаще искусства отыщет
Бесценнейший плод, что оставлен
Отцом был на высшей ступени.
И гений творца плод отведав,
Почувствует паводок силы,
Способный вести до победы
Над разумом, сердцем, душою.
Раскроет он новые недра
И влагой целебной напоет
Всех жаждущих чаши искусства,
Искусно на образ настроит.
Раскроет себя гениальный творец
И душу отдаст, как отец,
Но придёт ли конец
Этой нити искусства?
Отпустят ли боги
Творца-горемыку
Служить лишь покоя
Великой Пустыне?
О! Нет!
И прежде и ныне, во веки веков
Ему не уйти от искусства оков.
Покоя ж не будет в помине!
1978 г