Мне в дороге не спится, не пишется,
сколько поезд не пой, не качай,
наблюдаю, как тихо колышется,
остывает в стакане мой чай.
Еду долго. В окошке полотнами
расстелилась унылая Русь,
где лесами, туманами плотными,
где котомками шумных бабусь.
Приглашают с перрона попотчевать:
- Вот картошка, редиска, блины...
И чем ближе порог дома отчего,
тем всё тягостней чувство вины.