Как там в Москве?
Как ты вообще?
Почему молчишь?
Не рассказываешь, чему радуешься?
Что беспокоит?
Почему не спишь?
Я думала, мы сошлись…
В поцелуях субботних хроник…
В кипятке пряного восточного чая,
В «Высоком искусстве»,
В радости и печали…
Что, наконец-то, увиделись..
ведь я невозможно скучала…
А теперь снова безмолвие...
Без проявления,
Когда набираешь в поиске имя на "Д..",
Только одинокая книжка Льюиса Кэролла..
Лежит на столе.