В кружевах скатёрка на комоде,
Нежный дух из ящиков белья.
В третьем сверху ящике, колодой
Сложены альбомы, образа.
Среди них и письма-треуголки,
Что писали дЕды с той войны...
Когда бабушка была ещё молодка,
И вдовой осталась до весны.
Вот письмо от мужа, вот от брата,
Их строчили нервною рукой:
Как сидят Они в окопчике с заката
С Мосинской винтовкой, под Москвой.
Пишут, что мол холод, что в наступление
Завтра Им идти в смертельный бой…
Будут бить врага с горячим исступлением
А коли умирать, то забирать его собой…..
Вот и всё – не скрипнут двери в сенцах,
Нет, не пройдут по ним в солдатских сапогах,
Остались только карточки на стенках,
Осталась только память на словах.
И вот сейчас, изнеженный потомок,
Солдат героев непочтенный сын,
Склоняет свою голову до пола,
Им, отдавая почесть, как живым.