Небо преследует меня.
Оно круглосуточно караулит на улице. И как только я выхожу из укрытия, накидывается всей свое безграничной мощью и давит, давит на голову, сердце, хребет. Забирается под одежду, в нос, в уши, заполняет легкие. А порой даже сбивает с ног. Во время таких нападений я становлюсь несчастным и обманутым. Картина мира искажается и приводит меня в отчаяние.
Но ведь было время... Было время, когда небо очаровывало, манило ввысь, было тем прекрасным далеким, которое называется вкусным словом «мечта» (в детстве были такие карамельки в нежно-розовых фантиках, с них-то, возможно, и началось мое неосознанное путешествие к прекрасному). И вот эта самая, в розовом фантике, освещает, наполняет смыслом и все такое прочее, ради чего стоит просыпаться по утрам или значительно позже, но если просыпаешься ближе к вечеру, то всё равно, это для тебя - утро, оно заряжает до конца дня, даже если этот день заканчивается следующим утром, он, всё равно, день, а потому – хорош и важен. Каждый по отдельности и в неразрывной связи с остальными.
И куда все это подевалось?
Почему моё небо так низко пало?